VALÈNCIA. Abres los ojos: es pronto por la mañana y frente a ti se despliega el mundo. El tuyo. Ves primero el techo o la pared, el aparato que emite sonidos estridentes para arrastrarte fuera del sueño o del insomnio, tu mano, tus brazos, la ropa de cama, la ropa sobre la silla, tus rodillas y tus pies, el camino hacia la cocina donde maúlla hambriento el gato y el que conduce al baño, a la ducha. Dejaste tu ropa junto a la pila para ahorrar unos minutos, y así, entre un recorte de tiempo y otro, poder desayunar leyendo las noticias que ha reunido para ti un feed de entre todas aquellas que han publicado dos docenas de medios que elegiste, procedentes de diferentes países y sensibilidades. Tras un año y medio leyéndolos, sin embargo, la parcela de actualidad te resulta demasiado pequeña. La ventana de la aplicación te produce claustrofobia: lo cierto es que las noticias que te ofrece son o bien banales, o bien sospechosamente parecidas. Necesitas una ventana más grande para que corra el viento de lo distinto. Un balcón. Tirar abajo la pared. Lo que ves del mundo ya no te parece suficiente, sino todo lo contrario. Es mucho lo que queda fuera del encuadre. Lo que queda dentro lo has visto tantas veces que comienza a resultarte extraño, irreal. Como cuando te miras fijamente en el espejo más de lo necesario y de pronto no te reconoces: la persona frente a ti es como tú, pero no es tú, hasta el punto de que llegas a creer  que en cualquier momento cortará los vínculos contigo y hará algo que evidenciará el desparejamiento, acaso un pequeño temblor del párpado o la ceja que tú no has experimentado para hacer añicos la existencia por completo.